Os três contos mordazes e surpreendentes que compõem este volume bem poderiam ser capítulos de um “”romance autobiográfico””. Narram uma vida insignificante na qual nem mesmo os sonhos são audaciosos, mas apenas mesquinhos, “”convencionais e surrealistas. Nenhum Mondrian, nem um único Malevitch””, como afirma o narrador. Não surpreende, portanto, que o leitor se depare sobretudo com “”fatos voláteis, inconsequentes””, vazados em um estilo pernóstico e rebuscado que parece querer disfarçar a banalidade de sua “”rala biografia””, que não é “”nenhuma Recherche esnobe, recheada de madeleines alucinógenas.  Até onde consiga enxergar, não perdi tempo algum, como iria eu procurá-lo? Onde? Quando?””.  Aí reside a comicidade do livro, que tem uma ironia ácida à moda de Machado de Assis e de Eça de Queiroz.
O que de fato o narrador parece apreciar são “”os dias iguais, repetitivos, sobejamente vazios, a conversa fiada infinita, as desavenças e ódios sú